第一十八章 莫比乌斯圈
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很晚的时候，我坐着Trista的摩托回到第五郡上的小街。对面的影音租赁店里依然亮着灯光，清子像往常一样坐在转角的玻璃柜台后面，安静地吸着一支MarlboroBeyond。
我去开院门的时候，Trista把摩托停在门边，走去对街清子的店里。“这么晚了还没关店？”
“阿成去送影碟还没有回来。”清子莞尔一笑，在一旁的烟灰缸里熄了那支半截的香烟。
Trista看着烟灰缸里的烟头，“我听说女人怀孕的时候吸烟对身体和孩子都不好。”
清子郁郁的一笑，没有说话。
“会生下来吗？”Trista压低了声音，小声地问。
清子依然没有说话，涂着猩红色指甲油的指尖轻轻地拨动那只半圆的烟灰缸，偶尔摩擦着柜台的玻璃发出短促又刺耳的声音。
Trista这时又回头看着门外的我，“怎么不进去？”
“等你。”我说。
“先进去吧。”Trista朝我做了个怪脸，“别找借口站在那里偷听女人说话。”
一旁的清子在她的话里禁不住的笑起来，却也掩不住眉目间的忧郁。
“说得我像八婆一样。”我埋怨地看了Trista一眼，推着摩托走进院子。
这晚，Trista和清子聊了很久，直到阿成回来的时候才离开。
我站在窗边看着她走过街道，走进门里，等着她走上楼来。只是几分钟后，楼下的房间亮起了灯光，直到深夜。
小街在子夜雨后的月光里安静下来，阵阵的微风吹过窗前的风铃，一纸笺语在风里轻柔地摇曳发出叮叮的声音。
Trista的房里传来小提琴的旋律。我听着她的提琴声，细细的回想那熟悉的音律，在我的CD架上寻找着那张CD。
幽暗的房里，“MyOcean”在空气中流转，海浪的声音，吉他与提琴交织的弦音，海鸟的鸣叫，还有渔船靠港的引擎声。闭上眼睛，仿佛就静坐在黄昏的海滨木屋的门廊上。忽然想起曾经，在室友的埋怨声中，坐在宿舍的床上一遍又一遍的弹着吉他的夜晚。
楼下的琴声依然传来。我关了CD，取下墙上的吉他，指尖拨弄着琴弦，和着Trista提琴的节奏，却发觉我的手指也像那些零碎的记忆一样疏远了曾经。
翌日的早晨，吃早餐的时候，Trista问我，“昨晚是你在弹吉他？”
我点了点头。
她取笑说：“弹的不怎么样。”
“以前弹的很好的。”我辩解说，“只是很久没弹了。”
她把我的左手翻过来，看着我中指的指腹，“这里怎么有一道疤？”言语间，指尖在我的指腹上来回的滑动。
“上学的时候和人打架割伤的。”我笑说，“很久以前的事了。”
“应该很深。是因为这个才摁不准弦的吧。”她轻摁着那道疤痕上缝针留下的痕迹，“你怎么总是受伤？”
“谁都一样，正常的事。”我无所谓地一笑。
“才不是。”她宛然任性的语气，“不喜欢你受伤。”
“心疼我？”我把她的那只手握在手心里，“喜欢看你现在的样子。”
“以前的喜欢难道是装出来的？”她从我的手心里收回那只手，捧着面前的一杯咖啡，故作不满地回避。
“才不是。”我学着她的语气，“只是越来越喜欢。
”
她质疑地笑说，“这大概又是你的间歇性暧昧综合症吧？”
“Trista，”我转动着桌边的咖啡杯，回避着她的眼神小声地问，“我一直在想，为什么你和我之间总要隔着那一点距离呢？是不喜欢爱情，还是、只是没有那么喜欢我？”
她没有说话，微微地摇头。
时间仿佛在彼此的沉默中凝滞，呼吸的空气也仿佛变得深沉。
我换了话题，“不知道你还会拉小提琴。”
“小时候跟妈妈学的。”她侧过身望着那一排窗格，一半是庭院的灰色，一半是天空的亮白，“她喜欢古典乐，我不喜欢。”
“那怎么学的？”
“先跟着她学会了，以后就不用再拉古典乐了。”她得意的一笑。
我看着那张笑过之后忧郁的脸，“什么时候，你会说你的故事给我听。”
“真的那么想听我的故事吗？”她捏着一支细匙转动着杯里的咖啡小声问我。
我默默地点头。
“为什么？”
“因为喜欢你。”我安静的微笑。
她看着我，又望去窗外。
随风而走的云隐隐地裂开，阳光从遥远的天空落下金色的一束在灰色的庭院里，错落的光影就像初秋郊外的稻田。
翌日，星期天，一整个上午我都看见Trista的那辆摩托盖着一块雨布停在楼下的院墙边。
中午，我做了两个人的午餐，只是我去她的房间叫她的时候，她没有应声。我知道她在房间里，只是她突然的反常却也叫人无从猜测。
下午四点，我听见楼道里传来Trista上楼的脚步声，一点点的近，又一点点的远。我轻轻地拉开房门，听着楼上通向天台的房间传来她仿佛自语的声音。我想要上楼去，只是我犹豫着终也没有走出那道门，我不确定这一刻她是否希望我在她的身边。
夜深时，我从睡梦中醒来，意外的发现Trista抱着一只HelloKitty的毛绒玩具蜷缩在我床尾的一角，像只离群索居的鱼。
我看着一盏夜灯幽暗的灯光里她柔弱的身影，扯过毯子小心的盖去她的身上。
她埋在那只HelloKitty怀里的脸侧过来，极小声地问我，“吓到你了？”
我摇头，“哪能那么容易吓到。”
“不想问我为什么吗？”
“想问，”我说，“只是怕你不喜欢我问。”
她侧过身，却没有说话，伸出一只手来，有意无意的拿她的指甲抠了抠我的脚心。
我在那只脚蓦然的抽搐间禁不住的笑出声来。
可她的脸上却依然是安静，安静的仿佛忧郁，“小时候，我妈妈就喜欢这样抠我的脚板心。她说，小时候抠抠脚板心，长大了就能走很远……”
“为什么要走很远？”
她笑而不语，笑里依然是无以散去的忧伤。她一点点地挪到我的身边，拉起我的一只胳膊，将她微凉的颈枕在上面。许久，匀净的气息里细细的一句，“想和我**吗？”
我默默地闻着她凌散的发丝间天竺薄荷的香气，没有言语。
“不想吗？”她侧过脸来看我。
我蓦地坐起身来，把她压在身下，一只手摸索着她睡裙的裙边，一点点的卷起来。
她看着我，不好意思的一笑。
当我要去吻她的唇，她却又刻意的避开，一次又一次，态度坚决。
我停下来，看着她。
她没有说话，只低头看了一眼，一只手不经意地摸过侧腰，又停下来，把手放回原来的地方。
我抑住每一根兴奋的神经，一双手支撑在她身体的两侧，始终沉默地凝视着她的眼睛。
她于是又试探的伸着一只手贴着我的小腹一点点的向下试探，又蓦地停下来，宛然会意的小声一句，“给你。”
我再次的试探着去吻她的唇，而她又一次的避开。
“为什么？”我费解地问。
而她只是沉默。
“怎么没给我一巴掌？”我悻悻地问。
她却因了我的话笑起来，“为什么这么说？”
“不知道，”我翻身在她的身边平躺着，看着天棚上壁灯散射的光影，“有点后悔了，感觉像考试，结果不及格。”
她摇了摇头，“我是认真的。”
“我可是有些变态嗜好的人。”我说。
“像小电影里的那样？”她说得很含蓄，有那么一秒我甚至没反应过来，常看那种电影的人一般都不这样说。
她又好奇的问我：“比如呢？”
“有很多种，”说起这个我又不免有些兴奋，“大多是中规中矩的，不过也有不少我喜欢的那种。”
“看过很多？”她说这话时甚至抬起头看了一眼我的CD架，就好像那里面也藏着那种电影。
我在她抬起头的时候一只手从她的颈下伸过去，轻轻地握住她另一侧的肩膀，偶尔不经意的曲起手臂。
“是看过很多吗？”她见我没有说话，于是把她的一只手也搭去我的手背上，我的整个手掌就那样贴着她的身体，先是一丝丝的微凉，接着一点点的温暖。
“那种事，女人和男人大概是不一样的。”她说。
“有些事就像吸烟一样，会成瘾，而且瘾会越来越重。真到上了瘾的时候，女人和男人都是一样的。”我一只手从床头柜上的烟盒里抽出一只Marlboro，又摸着打火机点燃它。
“我就是想试试。”她说，“倒也不是对那种事有多想。”
“以前没做过？”我觉着意外，又莫名的庆幸，神经质一般的欣喜，这些情绪一波一波的涌上来，却冲淡了**。
“没做过。”她很小声的一句，叫人听不出她那话里的情绪，“你一定不相信。”她说着又一笑。
“我信。”我说，“不过换做别的女人这样说，我倒未必会信的。”
“为什么？”
“直觉。”
“那……”她问，“想和我**吗？”
“想。”
她侧过脸来看了我一眼，“那为什么停下？”
我看着她一笑，“有种考试作弊被人发现的感觉。”
“不明白。”
“就像上学一样，总得先有个入学通知书。然后上小学，再到中学，一级一级的读上来，这样才好。总不能刚放下幼稚园的小手袋就跑去提个公文包。”我这样的打着比方，结果就连我自己都觉着这比喻有些好笑。
她似乎也觉着把那种事比喻成这样来说很好笑，躺在我怀里一直闷笑。
过了一阵，她又蓦地不笑了，很认真地问我，“那和之前的女朋友呢？”
“那不一样，”我说，“就像有的人是上学的时候认识的，有的人是工作以后才认识的。”
“说不定我能做个跳级的好学生。”她玩笑的一句，又侧了侧身，大概是觉着这样靠在一起多少有些热的难受，于是向着另一边躺了躺，后颈枕在了我的手腕上。
我们就这样躺在床上不着边际的东拉西扯，不知什么时候，连**都仿佛消失了。
她慢慢地蜷起身体，背对着我将一双腿一点点的蜷缩进翻起的睡裙里，枕着我的手臂，指尖在我的左手腕上游走，又静止于手腕上的那块疤痕，温柔的问我：“它也有故事吗？”
我又想起那年的夏天，那个残阳如血的黄昏，那个校园里长不见尽头的林荫道。
“我想听它的故事。”她温热的气息在我的肌肤上游走。
于是我对她说了那个十四岁的夏天发生的故事。
“一定不想再回到那个地方。”她一点点的靠紧我的身体。
我摇头一笑，“会要回去的，还没有把那些人的肉炖来吃掉，时间太久会坏掉的。”
她蓦地抬头看着我，又将脸贴在我心脏的地方浅浅的笑，“忽然想起一个人。”
“Hannibal？”
她点头，“喜欢那个故事。”
“那我的故事呢？”我问。
她拿指尖轻扣我的肋骨，“会心痛。”
“你还没有告诉我，今晚为什么……”
她打断了我的话，“是我妈妈的忌日。”
“对不起。”
她细微地摇头，挪动着身体横躺着，枕在我的腹上。可我却忽然莫名的觉着，我们像是各自走去了很远的地方。
不知道什么时候，我们都睡着了，我做了一个醒来便无法忆起的梦。
天亮的时候，Trista站在窗前，安静地凝望对街的影音租赁店。
我在她的身边推开一扇窗，在迎面的风里点了一支Marlboro。
Trista小心地捏着那支点燃的香烟从我的指间一点点的抽离，寻着窗外未干的雨痕，哧哧的一声，雨滴被吸进烟头里。“戒了吧。”
“戒不掉了。”我无奈的一笑，重又点了一支。
她于是不再拿走我指间的香烟，扶着窗台望去对街从店里推出摩托的阿成，看着他的摩托飞一般的消失在街角，又看着清子问：“阿成不帮你看店吗？”
清子站在小店的门边抬头望着Trista，一张温婉的笑脸，“阿成去送影碟。最近生意好了很多。”
Trista沉默的一笑。
清子于是又朝我笑着一声，“早上好，汐染。”
我招了招手，“早。”
Trista一旁极小声的问我：“如果阿成知道清子不会把这个孩子生下来，他会变回原来的样子吗？”
“现在不才是他本来的样子吗？”我望着这条小街的远方，雨后的雾霭令它深远得仿佛没有尽头。
“你知道我说的是什么。”她说。
“Trista，”我转而问她，“有爱过一个人吗？”
她没有回答。
我接着对她说：“我还在等你说的那个吻。”
“汐染……”她安静地点了一支Marlboro，枕着一支手臂侧趴在窗台上，望着窗外的天空，“也许，我们像现在这样就好。”
“只能到此吗？”我落寞的将指间的香烟摁熄在烟灰缸里。
她轻敲着窗棂，不想回答我的话。
“我有点后悔了。”我赌气说，“昨晚我真该……”
“为什么？”她出乎我意料的露出一副恬静的笑脸。
“昨晚我该像个禽兽才好。”我说，“让你讨厌我也好，恨我也好，都比这样要好。”
“赌气说傻话不像你。”她将面前的窗子全都推开，张开一双手臂，迎着雨季里湿热的风宛然经历窒息的人深深地呼吸。